Umile omaggio ad Antonio e PierPaolo

Non è di maggio questa impura aria

che il buio giardino straniero

fa ancora più buio, o l'abbaglia

Non è di giugno questa bianca aria

che il monumentale cimitero

riflette ed acceca

con cieche schiarite... questo cielo

di bave sopra gli attici giallini

che in semicerchi immensi fanno velo

con lampi di nero... questo cielo

su Torino

che piove rane e polvere

alle curve del Tevere, ai turchini

monti del Lazio... Spande una mortale

pace, disamorata come i nostri destini,

alla curva del Po, alle Alpine

cime... scende una lucida acqua

che lava i nostri destini

tra le vecchie muraglie l'autunnale

maggio. In esso c'è il grigiore del mondo,

la fine del decennio in cui ci appare

nelle fabbriche abbandonate l'invernale

giugno. In esse c'è un rosso sbiadito,

la fine di un secolo in cui ci appare

tra le macerie finito il profondo

e ingenuo sforzo di rifare la vita;

il silenzio, fradicio e infecondo...

polvere su acciaio il resto di un partito,

eco oramai sordo di una massa,

brivido elettrico della lingua sul metallo.

Tu giovane, in quel maggio in cui l'errore

era ancora vita, in quel maggio italiano

che alla vita aggiungeva almeno ardore,

Gramsci, in quel giugno in cui Torino

fu ancora viva, in quel giugno italiano

che dalle campagne alla città

quanto meno sventato e impuramente sano

dei nostri padri - non padre, ma umile

fratello - già con la tua magra mano

salì la rivolta

dei nostri nonni ed umili fratelli,

già la tua grande testa

delineavi l'ideale che illumina

delineava l'ideale che illumina

(ma non per noi: tu morto, e noi

morti ugualmente, con te, nell'umido

(non ancora per noi mai nati:

Antonio e PierPaolo morti ugualmente

giardino) questo silenzio. Non puoi,

lo vedi?, che riposare in questo sito

estraneo, ancora confinato. Noia

nell'eterno giardino) questo coma. Non puoi

che rivivere in questa Torino,

in quella piazza. Indifferenza

patrizia ti è intorno. E, sbiadito,

solo ti giunge qualche colpo d'incudine

dalle officine di Testaccio, sopito

borghese ti è intorno. E, secco,

solo ti giunge l'attrito

di un tram, lento

nel vespro: tra misere tettoie, nudi

mucchi di latta, ferrivecchi, dove

cantando vizioso un garzone già chiude

al tramonto: tra periferie nude

e baraccopoli sul fiume, dove

un campanello di uomini

la sua giornata, mentre intorno spiove.

siede all'ingresso, mentre tutto scorre.

(Pier Paolo Pasolini, Le ceneri di Gramsci, I)

(KP, Giugno a Torino, omaggio a PPP)