Giugno a Torino (omaggio a PPP)

Non è di giugno questa bianca aria

che il monumentale cimitero

riflette ed acceca con lampi di nero...

questo cielo su Torino

che piove rane e polvere

alla curva del Po, alle Alpine cime...

Scende una lucida acqua

che lava i nostri destini

nelle fabbriche abbandonate l'invernale giugno.

In esse c'è un rosso sbiadito,

la fine di un secolo in cui ci appare

polvere su acciaio il resto di un partito,

eco oramai sordo di una massa,

brivido elettrico della lingua sul metallo.

Gramsci,

in quel giugno in cui Torino fu ancora viva,

in quel giugno italiano

che dalle campagne alla città salì la rivolta dei nostri nonni ed umili fratelli,

già la tua grande testa delineava l'ideale che illumina

(non ancora per noi mai nati:

Antonio e PierPaolo morti ugualmente nell'eterno giardino)

questo coma.

Non puoi che rivivere in questa Torino, in quella piazza.

Indifferenza borghese ti è intorno.

E, secco,

solo ti giunge l'attrito di un tram,

lento al tramonto:

tra periferie nude

e baraccopoli sul fiume,

dove un campanello di uomini siede all'ingresso,

mentre tutto scorre.